苏清玄捡起刀。

刀身冰凉，刃口还沾着暗红色的、未完全干涸的朱砂和血——这是他刚才“点睛”时用的混合物。

可这把刀，本该锁在箱子里。

是谁把它拿出来的？

又是谁，用它在那具傀的后颈，刻下了“沈造”二字？

工作间的窗户忽然“哐”地响了一声，像是被风吹开了。夜风灌进来，带着南方雨季特有的潮湿土腥味，还有一丝若有若无的……

线香混着腐朽木头的气味。

苏清玄猛地抬头。

窗外，夜色浓稠如墨。远处西街的灯火稀稀拉拉，更远处是黑沉沉的泉州湾。一切如常。

可就在他收回视线的刹那，眼角余光瞥见对面屋顶的飞檐上，似乎蹲着个小小的黑影。

像个人，又像个……

傀。

他定睛去看。

飞檐上空空如也，只有一片残破的瓦当，在风里轻轻摇晃。

苏清玄闭上眼，深吸一口气，再睁开。

他走到洗手池边，拧开水龙头，用冷水狠狠冲了把脸。冰凉的水刺激着皮肤，让他稍微清醒了些。

爷爷死了。

自锯左手，傀线悬梁。

这八个字组合在一起的画面，光是想象，就让他胃里一阵翻搅。

他关掉水龙头，抬起头，看向镜子里那张湿漉漉的、有些苍白的脸。二十八岁，眼角已经有了细微的纹路，是常年熬夜雕刻熬出来的。眼神里有种刻意维持的平静，像一潭不起波澜的死水。

这潭水，此刻被砸进了一块巨石。

他抬手，摸向左手虎口。

那里有一道三公分长的旧疤，颜色比周围皮肤浅，摸上去微微凸起，像一条僵死的虫。七岁那年留下的。从那以后，他就“病”了。

他能看见一些不该看见的东西。

比如，爷爷那具本命傀上，总是趴着一个穿红肚兜的小女孩，背对着他，肩膀一抽一抽，像在哭。

比如，隔壁病重的王奶奶身上，缠着许多灰蒙蒙的、快要断掉的丝线。

比如，母亲离开的那个清晨，他看见她背后拖着一条长长的、血红色的丝，一直延伸到村口的老戏台方向，然后，断了。

他告诉爷爷，爷爷只是沉默地抽了一夜的旱烟，第二天就把他送去了城里的寄宿学校。临走前，爷爷用力握着他的肩膀，手劲大得几乎要捏碎他的骨头：

“清玄，记着三件事。”

“第一，你看见的，都是假的。是病，得治。”

“第二，永远别回傀儡村。”

“第三，如果……如果哪天我死了，别回来收尸。一把火烧了，灰撒海里。”

那时他才十岁，被爷爷眼里的恐惧吓住了，只会拼命点头。

后来，母亲再没回来。爷爷也再没提过那些“病”。他按爷爷说的，努力读书，考到外地，毕业后在泉州开了这家小店，刻些旅游纪念品似的小傀儡，卖给游客。日子平淡，安全。

他以为自己逃掉了。

直到今夜。

“爷爷……”

苏清玄对着镜子，低声念了一句。

镜中的自己，眼神里那层刻意维持的平静，正在寸寸碎裂。底下露出的，是深埋了二十年的恐惧，和一丝他自己都没察觉到的……

狠戾。

他转身，不再看镜子。

走回工作台，他拉开抽屉，将那具染了“血泪”的傀丢进最底层，锁上。然后开始收拾行李。

一个简单的背包，几件换洗衣服，身份证，钱包。然后，他将那套沈家刻刀用油布重新包好，连同那块梨木牵丝板，一起塞进背包最里层。

最后，他从箱底拿出那本用蓝布封皮仔细裹着的旧书。

解开蓝布。

深褐色硬纸板封皮，上面用毛笔写着四个筋骨嶙峋的字：

《傀儡禁典》

他手指摩挲过那四个字。纸张粗糙，墨迹渗入纤维，触感像是摸过某种古老生物的皮肤。

他没有翻开，而是重新包好，塞进怀里，贴身放着。

做完这一切，他关灯，锁门，下楼。

凌晨两点的西街空无一人，只有几盏路灯投下昏黄的光晕，将他的影子拉得细长扭曲。他拦了辆夜班出租车，拉开车门坐进去。

“师傅，去动车站。”

车子发动，驶入夜色。苏清玄靠在车窗上，看着窗外飞速倒退的城市灯火。霓虹斑斓，车流如织，这座城市还在熟睡，对即将发生的一切一无所知。

他闭上眼。

左手虎口的疤，还在隐隐作烫。那温度不像是幻觉，倒像有什么东西，正从疤痕深处苏醒，顺着他的血脉，缓缓流向心脏。

“爷爷，”他在心里默念，像在发誓，又像在告别，“我回来了。”

这一次，我不逃了。

车窗上，倒映出他紧闭的双眼。

而在那双眼的倒影深处，隐约有一条极细的、淡红色的丝线，从他左手虎口的疤痕中探出，在空中飘摇着，另一端延伸向车窗外的无尽夜色。

延伸向南方。

延伸向那个他逃离了二十年，如今不得不归的——

傀儡村。