哈布尔再次睁开眼睛的时候，看见的是自己的脸。

  说实话，这感觉很怪。就像在照镜子，不过镜子里的人不会在你睁眼时还闭着眼睛。

  她低头看了看自己，透明的，轻得如同一缕烟，被风一吹就会散的架势。脚下嫩绿色的草丛她透明的脚掌里穿过去。

  她死了。

  这个认知来得平静得不像话。没有震惊和悲伤，她静静的站在自己的尸体旁边，看着雨一点一点地把血迹冲淡，露出底下的草根和泥土。

  原来人死了是这个样子的。

  不冷了，不疼了，徒留一种空荡荡、无所适从的轻。在广阔的宇宙中，轻如鸿毛。

  她试着往前走了一步，脚沾不到地，虚浮在空中。

她环顾一周，停战了，战场上的肃杀声消散取而代之是鸦雀无声的死寂，他们不约而同的盯着一个方向。

  没错，就是她所在的位置。

  她抬手晃了晃，人能看见鬼魂吗。良久，她才顿然醒悟，人们看的是她的尸体，此时，正安安静静靠在萧戈怀里。

  这场战争，没有赢家，更没有败者。

  死她一个就够了，她活着没有任何意义，而萧戈，可以改变这一切。

死亡，对她而言，是种解脱。

  她看到萧戈抱着她的手在发抖，他就那么蹲着，一动不动。他脸上的神情，是哈布尔从未见过的，她看不懂，那情绪太浓，太沉了。

  他甲胄上都是泥，头盔不知丢到哪里去了，头发散乱地披在肩上，脸上有一道新添的伤疤，从眉梢一直到下巴。雨打在他脸上，顺着伤疤滴下来，分不清是雨还是泪，他的眼眶很红。

  哈布尔试着伸手去摸他的脸颊，哪怕只是替他理顺头发，手指径直穿了过去，什么也没碰到。

  她碰不到任何东西了。

  直到此刻，她才对死亡有了实感，天越来越暗，那轮孤独的残阳早就撑不住摔下山岗，萧戈抱着她不动，战士静默的望着，世界仿佛静止了，只有渐暗的天色能证明时间流逝。

  过了很久，哈布尔不知道有多久，时间对她来说已经没有意义了——他开口了。

“慕慕”

就两个字。声音哑得不像话，像是被人掐着嗓子硬挤出来的。

哈布尔站在他身后，伸出手去碰他的肩膀。手指穿过去，什么也没碰到。

她缩回手。

“慕慕”，他又叫了一声，声音更低，仿若自言自语。“我带你回家。”

她的血已经干了，蹭在他甲胄上，留下一片暗褐色的痕迹。他把她体内的剑拔出来，抱起她。

那动作很小心，像抱着一个易碎的瓷器。她的尸体已经僵硬了，保持着跪坐的姿势，膝盖弯着，手垂在两侧。他把她的腿掰直，把她的手拢在胸前，将她的头靠在自己肩窝里。

他站起来的时候，膝盖响了一下。他的腿抖得更厉害了，但抱着她的手稳稳当当的。

“走。”他说。

骑兵们跟上他。没有人问去哪里，也没有人问为什么。他们就那么跟着他，带着一具敌人的尸体，离开了战场。

哈布尔站在原地，看着他们走远。

她应该跟上去的。她应该去看看他会把她带到哪里去，会对她的尸体做什么。但她没有动。

直到活下来的大齐士兵和她的士兵开始相互搀扶着走出战场，仇恨敌视，仿佛消失在这片土地。她悬着的心才放下。

她又等了很久，久到雨停了，天边露出一线惨白的光，战场上开始来人收拾尸骸。

她看着那些人，想叫他们的名字，但嘴张开，什么声音也发不出来。

她这辈子，认识很多人，但记住名字的没几个。

她是个失败的公主。

这个念头冒出来的时候，她居然笑了。笑着笑着，透明的眼泪从脸上滑下来，落在地上，什么痕迹也没留下。

她站在那片已经被雨水和鲜血浸透的土地上，看着四月的草从泥里钻出来，嫩嫩的，绿绿的。像一把一把的小刀子，把冬天割开一道一道的口子。

老将军死前说的那句话萦绕在她耳畔。

“如果没有战争，如果不用杀人，该多好。”

她原以为那是一个刽子手临终的忏悔，一个将死之人的怯懦。

现在她懂了，那是一个人的叹息。

一个活了一辈子、杀了一辈子，到最后才发现自己什么都改变不了的人，最真实、最无力、最心酸的叹息。

她蹲下来，试着去摸那棵草。

手指穿过去了。

她这辈子，就像这棵草。她以为她在生长，在扎根，在拼命地往太阳的方向爬。

但其实她什么也抓不住，什么也留不下。风一吹，她就散了。

“阳光代表了希望，可我失去了新生。”