（一）

门在身后自动关闭。

没有声音。那么厚重的门，关闭时应该发出沉闷的撞击声，但没有。它像融化进黑暗里一样，无声无息地合拢，把最后一丝火光也吞没了。

林夜站在绝对的黑暗中。

不是那种眼睛适应后能看见模糊轮廓的黑暗，而是真正的、纯粹的、像墨汁一样浓稠的黑暗。他把手伸到眼前，什么都看不见。他甚至怀疑自己是否还睁着眼睛。

呼吸声变得格外清晰。他自己的，还有另一个——在他左侧不远处，很轻，很浅，像某种刻意压制的喘息。

“别出声。”

那声音贴着耳朵响起，几乎就在他肩膀后面。林夜浑身一僵，本能地想转身，但一只手按住了他的肩膀。那只手冰凉，瘦硬如铁，力道大得惊人。

“往前走。十三步。”

林夜迈出脚步。一步，两步，三步……他数着。脚下是夯实的土，平整，没有起伏。十二步，十三步——

他撞上了什么。

软的东西。温热的，还在动。

“站着别动。”那个声音又说。

黑暗中忽然亮起一道光。不是火把，不是油灯，而是一种幽绿色的、像磷火一样的光。光源来自头顶——那里悬挂着什么东西，正在缓缓下降。

林夜看清了那东西。

是一颗人头。

不，不是人头，是一盏灯。用人的颅骨制成的灯，头盖骨被削去，里面盛着油脂，一根灯芯浸在油脂里，燃烧着幽绿色的火焰。颅骨的眼眶处镶着打磨过的薄玉片，光透过玉片射出来，形成两道惨绿的光柱。

他数了数。头顶这样的颅骨灯，一共九盏。

光柱照亮了他面前的东西——那是一个人，背对着他站着，穿着黑色的袍子，一动不动。刚才他撞上的，就是这个人的后背。

那人缓缓转过身来。

皱纹。刀刻一样的皱纹，深得能夹住光线。干枯的嘴唇，凸起的颧骨，一双眼睛在绿光中闪闪发亮。

黑袍老者。

昨天祭祀时盯着他看的那个老者，调他进内廷的那个老者。

老者盯着林夜，嘴角慢慢扯开，露出一个笑容。那笑容在皱纹纵横的脸上绽开，像一张干裂的土地。

“子夜，”他说，声音沙哑得像砂纸磨过喉咙，“你来了。”

林夜喉咙发干。他张了张嘴，想说话，但喉咙里像塞了一团棉花。

老者没有等他回答。他转身，朝黑暗深处走去，黑袍拖在地上，发出轻微的窸窣声。

“跟着。”

林夜迈开步子。他发现之前按着他肩膀的那个人已经不见了，黑暗中只有他和老者的脚步声，一前一后，回荡在看不见的空间里。

颅骨灯一盏一盏掠过。走过第九盏的时候，林夜终于看清了周围的环境——

这是一个巨大的地下空间。

不是人工挖凿的窖穴，而是天然的溶洞，穹顶高达数十丈，钟乳石倒悬如林。那些钟乳石上凿满了洞，洞里插着火把，火光摇曳，照亮洞壁上的雕刻。

那些雕刻在动。

不，不是真的在动，是火光跳动的效果。但林夜看着那些雕刻，总觉得它们在变化——刚才还闭着的眼睛，下一瞬就睁开了；刚才还垂着的手，下一瞬就抬起来了。他揉了揉眼睛，再看，又恢复了静止。

洞底中央，矗立着一座祭坛。

祭坛呈方形，用巨大的青石垒成，每块石头上都刻满了螺旋纹——和青铜面具内壁一模一样的螺旋纹。祭坛四角各立着一根青铜柱，柱身盘绕着狰狞的兽纹，柱顶燃着幽绿色的火焰。

祭坛中央，摆放着那具面具。

不是出土的那具，而是它的放大版——高约两米，宽近一米八，和成年人的身高相当。青铜表面泛着暗绿色的锈，在火光中显得厚重而古老。它的五官和那具小面具一模一样，眼睑微阖，嘴唇紧闭，表情安详得像在沉睡。

但林夜盯着它，忽然觉得它不像在睡觉。

它在等。

（二）

祭坛周围已经站满了人。

黑袍祭司们排成两列，从祭坛一直延伸到林夜脚边。他们穿着和老者类似的黑色长袍，兜帽遮住脸，只露出苍白的下巴和干枯的手。每个人手里都握着一柄青铜短刀，刀刃在火光中泛着寒光。

老者走到祭坛前，转过身。他的脸在绿光中忽明忽暗，皱纹里填满了阴影。

“时辰到了。”

他抬起手，宽大的袖袍滑落，露出一截干瘦的手臂。那手臂上刻满了纹身——不是普通的图案，而是密密麻麻的螺旋纹，从手腕一直延伸到看不见的袖管深处。

两列祭司同时举起短刀。

刀光一闪，他们割破了自己的左手掌心。血涌出来，顺着指缝滴落。但血没有滴到地上，而是悬浮在半空，凝聚成一颗颗血珠，缓缓向祭坛中央飘去。

林夜瞪大了眼。

那些血珠飘到面具上方，汇聚成一股细流，注入面具微阖的嘴唇之间。面具的青铜表面开始泛起暗红色的光，像有什么东西在里面苏醒。

“带上来。”

老者话音刚落，黑暗深处传来沉重的脚步声。四个人影从祭坛后方走出，两人一组，抬着三个巨大的笼子。

笼子。

和昨晚那个一模一样的笼子。竹编的，约一人高，里面蜷缩着人形的东西。

笼子被抬到祭坛前，放在地上。火光跳动，照亮笼子里的东西——是人。确切地说，是活人。三个男人，年轻，赤裸，皮肤上涂满了白色的矿物粉末，像三尊尚未完成的雕塑。他们蜷缩在笼子里，眼睛睁着，眼珠转动，是活的。

但他们的表情不对。

没有恐惧，没有哀求，没有愤怒。他们脸上带着一种奇异的平静，像在等待什么早就知道会发生的事。其中一个甚至微微笑了笑，嘴唇翕动，无声地说着什么。

林夜盯着那个微笑的人，后背泛起一阵寒意。

老者走到第一个笼子前，伸手探入笼内。他的手指触碰到那人的额头，轻轻一划——皮肤裂开，但没有血流出来。只有白色的粉末簌簌落下，露出下面暗红色的肌肉。

那人没有挣扎，甚至没有颤抖。

老者收回手，转身面对面具。他开始念诵。

那声音和昨晚的祭祀一模一样，但更响，更近，每一个音节都像锥子一样扎进林夜的脑子里。那些音节不是任何他听过的语言，不是汉语，不是藏语，甚至不是任何印欧语系的语言。它们扭曲，古怪，像用人类的口腔器官强行发出的某种不应该存在的声音。

林夜的太阳穴开始剧烈跳动。

他咬紧牙关，强迫自己保持清醒。他想起苏离——不，是梦里的那个女巫祝——他想找到她，看她是不是也在这里。

他扫视两列祭司。兜帽遮住脸，什么都看不清。

老者的吟唱越来越高亢。祭坛四角的青铜柱开始震动，发出嗡嗡的共鸣声。那两米高的面具——它睁开了眼睛。

不是青铜铸造的眼睑真的掀开了，而是林夜忽然意识到，它一直是睁着的。之前看见的“微阖”，是错觉，是它让他以为它在沉睡。

面具的瞳孔深处，涌出无数黑色的细丝。

那些细丝比头发还细，比蛛丝还柔韧，从瞳孔中喷涌而出，像活物一样在空中扭动、延伸。它们探向第一个笼子，穿过竹条的缝隙，触碰到那个人的额头。

那人终于露出了表情。

不是恐惧。是——狂喜。

他的嘴张到最大，发出无声的嘶喊。他的眼睛瞪得像要裂开，瞳孔放大，占据整个眼眶。他的身体开始颤抖，抽搐，像被电击一样剧烈抖动。

黑色的细丝刺入他的额头。

没有血，没有伤口。细丝像融化的影子，直接渗入皮肤，钻进颅骨，进入大脑。

那人的身体开始干瘪。

像有人用吸管吸干了里面的东西——皮肤失去光泽，变得灰白；肌肉萎缩，贴着骨骼；眼球凹陷，变成两个黑洞。整个过程只持续了不到十秒。

十秒后，笼子里只剩一具皮包骨头的尸体，保持着张嘴瞪眼的姿势，像一尊诡异的蜡像。

黑色的细丝从他额头抽出来，带着一丝暗红色的光——那光顺着细丝回流，注入面具的瞳孔。面具的青铜表面泛起更亮的光，像在呼吸。

林夜的手在颤抖。

他握紧青铜戈，指节发白。他想吐，想喊，想逃，但身体像被钉在原地，一动不能动。

第二笼。第三笼。

同样的过程。同样的狂喜，同样的干瘪，同样的暗红色光芒回流。三具尸体蜷缩在笼子里，像三具被遗弃了三千年的干尸。

老者停止了吟唱。

他转身，面对所有祭司，张开双臂，用那沙哑得像砂纸一样的声音说：

“容面已醒。封印暂固。继续献祭，直至归期。”

祭司们同时跪下，额头触地。

林夜还站着。

他看见了。

在两列祭司的最末端，有一个人的兜帽没有完全遮住脸。火光跳动的那一瞬间，他看见了那人的侧脸——清秀的下颌线，白皙的皮肤，眉心有一点红。

她转过头来。

四目相对。

那是苏离。

不，是殷商的她——“巫离”。她的眼神清亮，没有恐惧，没有狂热，只有一种奇异的平静。像在看一个早就知道会在这里出现的人。

她的嘴唇微微动了动。

林夜读出了那唇语：

“别信所见。”

（三）

林夜猛然惊醒。

阳光刺眼。

他躺在床上，浑身被冷汗浸透，心跳快得像要炸开。他大口大口喘气，瞪着天花板，好半天才反应过来——这是他的宿舍，考古队的宿舍，2024年的宿舍。

他活着回来了。

他慢慢坐起来，低头看自己的手。右手掌心，那片青绿色的螺旋纹又深了一层。现在已经能看清完整的轮廓——正是祭坛石头上刻的那种纹样，一圈一圈，从中心向外扩散，像水的涟漪。

他盯着那纹路看了很久，然后握紧拳头。

那是什么？

为什么每一次做梦，它就加深一点？

当它完全浮现的时候，会发生什么？

他不敢想。

手机忽然震动。林夜拿起来一看，是老郑发来的微信：“上午十点，会议室，陈老师叫开会。”

他看了看时间，九点四十七。