注：亲爱的读者，读正文前记得看看简介哦，不然看不懂

正文：

锈域的白天比夜晚更难看。

夜晚好歹有净区的那团光挂在天边，像一锅烧焦的粥。白天什么都没有。天是灰的，地是灰的，连空气都是灰的。太阳嵌在天上，发着有气无力的白光——像一个忘了关掉的旧灯泡。

许朽蹲在废弃市场的墙根底下，手里攥着喷漆罐，盯着面前那面墙。

墙上已经喷了一片靛蓝。他自己调的，带一点紫，像淤青。他在等那片蓝干透，好往上加东西。加什么他没想好。右下角空着一块，像被人挖了一勺的蛋糕，看着别扭。

他把喷漆罐放下，从兜里摸烟。叼一根在嘴里，点上，吸了一口。烟雾从嘴里吐出来，慢悠悠飘到墙上，散了。烟雾穿过那片还没干透的靛蓝，颜色变得有点发灰，像什么东西被蒙上了一层纱。

旁边卖杂货的老太太在收拾摊子。她把掉在地上的塑料袋捡起来，叠好，塞进一个蛇皮袋里。动作很仔细，像在叠一件值钱的东西。她看了许朽一眼，又看了一眼他身后的墙，没说话。

许朽吐了口烟。他不认识这个老太太，但这个老太太认识他。在锈域，所有人都认识他。不是因为他是谁，是因为他是个疯子。

疯子。这个词他听过太多次了。从他妈死的那天开始，这个词就像狗皮膏药一样贴在他身上，撕不掉，也懒得撕了。

他把烟从嘴里拿下来，弹了弹烟灰。烟灰落在地上，被风吹散了。

就在这时，巷子口传来脚步声。

许朽没回头。脚步声越来越近，在他身后停下来。不是经过，是停。然后他感觉自己的右脚后跟被什么东西轻轻压了一下。

许朽低头看了一眼自己的鞋。鞋面上有一块干掉的靛蓝颜料，鞋跟上多了一道灰印子。

他把烟叼在嘴里，慢悠悠站起来，转过身。

深灰色外套。黑色裤子。手里拿着一个文件夹。头发是黑的，搭在额前，不长不短，像用尺子量过。脸很白，像没见过太阳似的。眼睛也是黑的，看人的时候不动，像在看一个标本。

许朽上下打量了他一眼，把烟从嘴里拿下来，在手指间转了一圈：“你踩到我的鞋了。”

那人低头看了一眼许朽的鞋，目光在那道灰印子上停了两秒，又抬头看许朽的脸。“抱歉。”

“你道歉了我就得原谅你？”

那人看着他，表情没变。“你可以不原谅。”

许朽笑了一声。他把烟别在耳朵上，双手插进兜里：“你是净区来的？”

那人没回答。

“你身上有消毒水味，”许朽说，“净区的人才有这种味。你们把消毒水当香水？这味比三百年排污水还冲。”

那人把文件夹从右手换到左手：“服务站往哪边走？”

许朽抬了抬下巴，朝巷子另一头努了努。“出去左拐，走两百米，看见一栋白楼就是了。白得晃眼那种，你闭着眼睛都能找到。”

“谢谢。”那人转身，往巷子另一头走。

走了几步，他停了一下，回头看了一眼那面墙。靛蓝的底色，右下角空着一块。他的目光在那片靛蓝上走了个来回，从底色到空白，又从空白回到底色，像在确认什么。然后他转回去，继续走。

许朽站在原地，看着那个背影越走越远。深灰色外套在灰蒙蒙的巷子里越来越暗，走到巷口的时候，光线亮了一些，外套上的绒毛被照出一圈很淡的光边。然后他拐弯，不见了。

他蹲下去，捡起喷漆罐，晃了晃，珠子在罐子里哐啷哐啷响。“净区来的。”他自言自语，声音被风刮走了。他把喷漆罐放下，站起来，往巷子另一头走。走了几步，踢到一个空罐头，罐头骨碌碌滚出去，撞到墙根，发出一声闷响。他没回头。

——

巷子口有个卖烤红薯的老头，推着一辆改装过的婴儿车，车上架着一个铁皮桶，桶里烧着炭。老头看见许朽走过来，从桶里掏出一个红薯，用报纸包了，递过来。

“今天没带钱。”许朽说，“赊着。”

“你上次也说赊着，上上次也是。”老头把红薯塞进他手里，“等你把那面墙画完了，请我吃顿肉就行。”

红薯的热气从报纸缝里钻出来，在灰冷的空气里凝成一小团白雾。许朽低头看了一眼，烫得他立马换了只手拿着，在两只手之间倒腾了几下。

“那面墙有什么好看的？”

“我天天看。”老头把铁皮桶的盖子盖上，用抹布擦了擦手，“看它从白的变成蓝的，从蓝的变成有窗户的。比看电视有意思。”

许朽咬了一口红薯，热气混着甜味在嘴里炸开，烫得他嘶了一声，舌头在嘴里转了两圈才咽下去。

“你认识刚才那个人吗？”他问。

“哪个？”

“穿灰衣服的。净区来的。”

老头想了想：“没看见。”

许朽看了他一眼。老头在笑，脸上的皱纹挤在一起，像一张揉皱的纸。“你明明看见了。”许朽说。

老头没接话，推着婴儿车走了。车轮在坑坑洼洼的路面上颠来颠去，铁皮桶里的炭灰洒出来一小撮，落在地上，被风卷走了。

许朽站在巷口，把红薯吃完，手指上沾了点炭灰，在裤腿上蹭掉了。

——

许朽走出巷子，拐上大路。天快黑了，锈域的天空灰蒙蒙的，没有星星。远处那团暗红色的光——净区的灯光——在地平线上烧着，像一道不会愈合的伤口。风从垃圾堆那边吹过来，卷起地上的碎纸片和灰，在巷子口打了个旋，又落下。

他把手插进兜里，摸到一颗糖。上次服务站发的，一直没吃。糖纸在手指间窸窸窣窣响。

许朽把糖从兜里掏出来，看了一眼。橘色的，透明的包装纸。他又塞回去了。“看什么看，”他说，“又看不懂。”

风吹过来，把他的头发吹到脸上。他没拨。

大路上没什么人。偶尔有一辆三轮车经过，蹬车的老头戴着破草帽，车斗里堆着纸板和塑料瓶，堆得太高，用绳子捆了好几道，走起来晃悠晃悠的，纸板在车斗里蹭来蹭去，发出沙沙的声响。许朽侧身让了一下，三轮车从他身边擦过去，带起一阵风，把他耳朵上的烟吹掉了。他低头看了一眼掉在地上的烟，没有捡。那根烟在地上滚了半圈，被风吹到路边的水沟里，浮在脏水上，慢慢漂走了。

——

走到楼下，墙边贴满了广告，一层一层的，跟皮肤病似的。

“许朽。”

身后有人叫他。许朽回头。辞凛站在路灯底下，嘴里叼着根没点的烟，双手插兜，歪着头看他。

“明天复查，别忘了。”辞凛说，“预约的时间是早上九点。别又睡过头。”

许朽把耳朵上的烟拿下来，在手指间转了一圈：“知道了。”

“你每次都这么说。”

“这次是真的。”

辞凛盯着他看了两秒，把烟从嘴上拿下来别在耳朵上，转身走了。脚步声越来越远，踩在碎石子上的声音，吱嘎吱嘎，最后被风吹散了。

楼梯间的灯还是坏的，他摸着黑往上走，脚步声闷闷地响。二楼拐角那堆纸箱子还在，他绕过去，上了三楼。

推开门，屋里黑着。他没开灯，直接走到床边坐下。床板吱呀一声。

他把糖从兜里掏出来，放在床头柜上。床头柜上已经有好几颗糖了，都是服务站发的，他没吃完。糖袋旁边是半管用了一半的颜料，他自己调的，装在一个没有标签的铝管里。那管颜料挤出来的颜色，和他今天喷在墙上的靛蓝一模一样。

他盯着那管颜料看了一会儿。

今天那个人问他服务站往哪边走。他手里拿着文件夹。文件夹上写着地址。他根本不需要问路。

许朽把那管颜料拿起来，在手指间转了一圈。“有病吧。”房间里空荡荡的，没有人回答他。

他把颜料放下，躺回床上。天花板上的裂缝还在，从角落延伸到中间，像一条干涸的河。月光从窗户照进来，把裂缝照得发白。

他盯着那道裂缝，脑子里冒出那个人回头看了一眼那面墙的样子。不是看墙。是在看那块空白。

许朽翻了个身，面朝墙。墙上那幅没画完的画，靛蓝的底色，右下角空着一块。月光照在上面，那片靛蓝像一汪水，那块空白像一个没填完的坑。

他盯着那块空白看了一会儿，伸手从枕头底下摸出那张叠好的糖纸，展开，对着月光看了看。橘色的包装纸，透明的，上面印着小小的花。他把它按在墙上那块空白的位置，用手掌压了压。糖纸粘不住，翘起一个角，慢慢卷回来，然后轻飘飘地落在地上。

许朽捡起糖纸，叠好，塞回枕头底下。

“明天再说。”

他翻过身，把被子拉上来盖住肚子。

窗外的风从窗户缝里钻进来，凉飕飕的，吹得窗帘布轻轻晃了一下。风里夹着烧垃圾的味儿，从很远的地方飘过来的，只剩一丝丝焦味。