春风吹醒后山的时候，桂树的枝桠上冒出了嫩绿色的小芽。

我和沈清和蹲在桂树旁，看着那些小小的芽尖从土里钻出来，像一个个攥着拳头的小婴儿，在风里轻轻晃着。他牵着我的手，指尖蹭过我的手背：“你看，它们醒了，就像我们的读者一样，都在慢慢长出自己的温柔。”

这一年春天，我们在学校里开了“风里的温柔”写作课，每周三下午，教室里都会坐满年轻的面孔——有刚上初中的孩子，有带着孩子来的妈妈，还有白发苍苍的老人。他们坐在教室里，听我们讲地铁口的相遇，讲老银杏下的陪伴，讲那些藏在平凡日子里的心事，然后拿起笔，写下自己的故事。

有个叫阿柚的小女孩，总坐在教室的最后一排，把自己画的小画贴在作文本里。她写自己的奶奶，写奶奶在院子里种的向日葵，写奶奶总在傍晚坐在藤椅上，给她讲“风会把想念带给远方的人”。她把作文本递给我时，眼里闪着光：“姐姐，我想把我的故事写下来，像你和沈老师一样，让风把它带给奶奶。”

我摸着她的头，忽然想起小时候的自己，想起奶奶院子里的老桂树，想起那些被我埋在树下的日记。原来温柔真的会传承——从我的奶奶，到我，到阿柚，到更多的人，像春风吹过大地，把希望的种子撒在每个人的心里。

“清和，”我站在桂树林里，看着那些慢慢长高的小芽，看着远处教室里飘出的笑声，“你看，我们的温柔，已经长出了新的枝桠。”

他从背后抱住我，下巴抵在我的发顶，风卷着花香漫过我们的身影：“是啊，风会一直吹，温柔会一直长，我们的故事，会和这些桂树一起，变成往后余生最动人的风景。”