通天是在殿脊上看见那个老和尚的。

一开始他没在意。

一个破衣烂衫的老和尚，拄着竹杖，独自一人走到山门前，这在西牛贺洲再正常不过——化缘的行脚僧到处都是。但那个老和尚抬起头看了他一眼，通天的脑子里就像炸开了一道惊雷。

他认出来了。

不是黄眉的记忆告诉他的，而是通天的直觉。那个老和尚身上的气息，平静得像一面深不见底的湖水，湖面上映着天光云影，可你知道湖底压着整个宇宙。那种气息不属于人间，不属于天庭，甚至不属于灵山——那是所有气息的源头。

通天的后背一瞬间就被冷汗浸透了。

他应该掏出人种袋，应该扔出金铙，应该做一切妖怪该做的事。但他的手脚不听使唤了，像是被什么无形的力量钉在了原地。不是因为法力，而是因为那双眼睛——老和尚的眼睛，浑浊的、苍老的、像两口枯井一样的眼睛，正平静地看着他，像在看一个不听话的孩子。

“施主，”老和尚开口了，声音沙哑得像风吹过干枯的芦苇，“这寺庙建得不错，老衲能进去看看吗？”

通天张了张嘴，发现自己的声音沙哑得不像自己：“……请进。”

老和尚微微一笑，拄着竹杖，慢慢地、一步一步地走进了小雷音寺。他走过那些正在搬石头的天兵天将时，天兵天将们忽然停下了手中的活计，茫然地站在原地，像在做一场大梦。他走过被绑在供桌上的唐僧时，唐僧的哭声戛然而止，沉沉地睡了过去。

他走到正殿，看见了那尊三头八臂、莲台倒悬的黄眉大佛。老和尚驻足看了许久，没有砸它，没有骂它，只是轻轻叹了口气。

那声叹息很轻，轻到几乎听不见，但通天听见了。那声叹息里有一种说不清道不明的东西，像母亲看见孩子在墙上乱涂乱画，又像老师看见学生交了一篇错漏百出的答卷。

“坐。”通天不知什么时候从殿脊上下来了，坐在正殿的台阶上，拍了拍旁边的位置。

老和尚没有推辞，坐了下来。两人并排坐着，像两个在村口晒太阳的老头。晨光从东边照过来，把他们的影子拉得很长很长，投在那尊狰狞的佛像上。

沉默了很久。

“你不是黄眉，”老和尚终于说，语气平淡得像在说今天天气不错，“你甚至不是这个世界的人。你叫通天，对吧？”

通天的瞳孔骤然缩紧。他下意识地想要否认，但老和尚的眼神让他把所有谎话都咽了回去。那双浑浊的老眼里，倒映着的不是黄眉的脸，而是通天自己的脸——那个二十一世纪的、戴眼镜的、熬夜看小说的年轻人的脸。

“……你怎么知道的？”

老和尚没有回答。他看着天边的云，看了一会儿，忽然伸出手，在通天的额头上轻轻弹了一下。

“咚”的一声。

通天的意识像被投入了无底深渊。他往下坠，往下坠，穿过云层，穿过星空，穿过时间本身。他看见了——看见了无数个世界，无数个时间线，无数个版本的《西游记》。有的版本里孙悟空娶了白骨精，有的版本里唐僧留在了女儿国，有的版本里如来不是佛，是一个写书的人，坐在某个小小的书房里，在一盏昏黄的台灯下，一笔一划地写。

那个写书的人，抬起头，隔着纸页，隔着时空，看了通天一眼。

那一眼，和老和尚刚才看他的眼神，一模一样。

通天猛地回过神，满头大汗。他发现自己还坐在台阶上，晨光还在，佛像还在，但身边的老和尚已经不见了。正殿里空荡荡的，那些被俘虏的天兵天将、哪吒、李天王、猪八戒、沙僧、唐僧，全都不见了。人种袋挂在梁上，金铙靠在墙角，敲磬槌搁在供桌上，像三件被人遗弃的旧物。

只有殿外的香炉还在燃着，青烟袅袅，飘向天际。

通天站起来，茫然四顾。忽然，他看见供桌上压着一张纸，纸上是老和尚用竹杖在地上写的两行字。字迹歪歪斜斜，像个刚学写字的孩子：

“小雷音，大雷音，都是一念。通天路，不通天，不过一纸。”

落款没有名字，只有一个画押——一只猴子。

通天盯着那个猴子画押看了很久，忽然笑了。笑着笑着，冷汗就下来了。因为他忽然想起一件事：吴承恩写《西游记》的时候，用的笔名，叫“华阳洞天主人”。而“华阳洞天”这四个字，在道经里，指的是——

算了，不说了。

他把那张纸折好，揣进怀里。抬头望天，天很高，云很淡，西行的路还很长。至于取经？他看了看那个空荡荡的人种袋，又看了看那根沉默的敲磬槌，忽然觉得，取不取经，已经不重要了。

反正那只写书的猴子，什么都知道。

而此刻，在很远很远的地方，灵山的大雷音寺里，如来重新坐上了莲台。

诸佛菩萨都以为佛祖已经收服了那只妖孽，纷纷合十赞叹。如来没有解释什么，他只是拈起那朵金波罗花，微微一笑。

没有人知道他在笑什么。

只有他自己知道，在他坐回莲台的那一刻，袖子里多了一张纸条。纸条上歪歪斜斜地写着两个字：

“谢谢。”