接下来的十年，过得很慢。

慢到她觉得自己已经活了一百年。

她回到西部，回到那片生她养她的草原。但她没有回部落——部落已经不存在了。

哥哥把部落变成了军队，把牧民变成了士兵，把草原变成了战场。

她隐姓埋名，在牧民中间生活。

她学会了放羊，学会了挤奶，学会了做奶酪和酥油茶。她学会了在暴风雪来临之前把羊群赶回圈里，学会了在干旱的时候带着牧民去找水源，学会了在冬天把仅有的粮食分给那些快要饿死的人。

她学会了做一个普通人。

一个没有仇恨的普通人。

但都浮于表面，她忘不了仇恨。

她每天晚上都梦见哥哥的脸。那张脸和她很像，但那脸上的表情，和她完全不同。他脸上的，是冰，是刀，是深渊。

她用了五年的时间，组建了一支军队。

不是靠仇恨组建的。是靠饥饿，靠寒冷，靠那些马上在暴风雪中死去的孩子，靠那些在干旱中倒下的老人，靠那些被逼着上战场、然后被丢在那里等死的年轻人。

她把这些人聚在一起，告诉他们，她是公主。她是老汗王的女儿，是这片草原上唯一合法的继承人。她要带他们过好日子。

他们信了。

不是因为她的话有多动听，而是因为她的刀有多快。

后五年的时间，打了十几场仗，她把哥哥的势力一点一点地蚕食掉。

最后一场仗，是在她出生的地方打的。

那片她小时候和哥哥一起看日落的坡地。

哈布尔是鬼魂。她本不该有呼吸，不该有心跳，不该有那些活着时才有的感觉。但当她看见对面的那个人从马上下来的时候，她忽然觉得自己的胸口被什么东西堵住了。

哈图。

她的哥哥。

她已经很多年没有见过他了。上一次见，是萧将军死之后，隔着血和火，她看见他站在暗处，眼睛里全是冰。那是她最后一次把他当亲人看。

三十九岁的男人。正是壮年，不该老的。但他瘦了，颧骨的轮廓比记忆中锋利，下颌的线条像刀削过。

他的头发还是黑的，只是不像从前那样束得整整齐齐，有几缕散下来，被风吹到脸上。他的眼睛还是那双眼睛，很深，很沉，只是眼里的光熄了。

她忽然想起小时候，他也是这样走路的。那时候他十六岁，她七岁，他牵着她的手，从山坡上走下来。他走得很慢，每一步都等她。她那时候腿短，跟不上，他就蹲下来，把她背在背上。

“哥哥，”她趴在他背上，指着天边的云，“那朵云像不像一只羊？”

“像。”他说。

“那朵呢？像不像一匹马？”

“像。”

“那朵呢？那朵最大的，像不像你？”

他笑了。笑声从胸腔里震出来，她趴在他背上，能感觉到那震动，暖暖的，像靠在火炉旁边。“我哪里像云了？”他问。

“你高啊，”她说，“你最高了。你是天底下最高的人。”

他又笑了。笑着笑着，把她往上颠了颠，抱得更紧了。“布尔，”他说，“哥哥会一直背着你。等你长大了，嫁人了，哥哥也背你。”

“我不要嫁人，”她把脸埋在他脖子里，“我要永远跟哥哥在一起。”

“好，”他说，“永远。”

哈布尔站在山坡上，看着那个瘦了、黑了、颧骨锋利如刀的男人。

她想走过去。想走到他面前，摸摸他的脸，叫一声“哥哥”。

她迈出一步。又一步。

她离他越来越近。近到能看见他脸上被风沙磨出的粗粝，近到能看见他眼角不知是累还是别的什么留下的痕迹，近到能闻到他身上的气味——不是小时候那种青草和阳光的味道，是汗味，是血味，是铁锈和泥土混在一起的味道。

她伸出手。

手指从他的肩膀上穿过去了。

她差点忘了。她已经死了。她碰不到他了。永远都碰不到了。

她站在他面前，隔着一步的距离，看着他。他看不见她。他站在那里，看着对面的自己——那个活着的、拿着刀的、眼睛里全是恨的自己。

“布尔。”他叫她。用的是小时候的叫法。

她没有回答。

“你恨我。”

她没有说话。

“你该恨我。”他说，笑了一下。那笑容很短，像一道裂痕，在脸上闪了一下就消失了。

“我也恨我自己。但我没办法。爹不死，我就当不了汗王。我当不了汗王，部落就会亡。”

“所以你杀了爹。”

“对。”

“还有娘。”

“……对。”

“然后嫁祸给中原人。”

“对。”

“然后利用我去杀中原人。”

“对。”

“你害死了多少人？”

他没有回答。

“你害死了多少人？！”她吼出来，声音在空旷的草原上回荡。

“我不知道。”他说，“数不清了。”

她拔出刀。

他没有反抗。他只是站在那里，看着她，眼睛里有泪光。

哈布尔站在他们中间。她看着哥哥的眼睛。那双眼睛她太熟悉了。小时候，那双眼睛看她的時候，里面有星星。他会把她举过头顶，让她骑在他脖子上，她低头看他，就看见那双眼睛，亮亮的，弯弯的，像月牙。

后来那双眼睛变了。变冷了，变硬了，变成冰，变成刀，变成深渊。她在那双眼睛里看了太多年的恨，看到她已经忘了，这双眼睛也曾有过星星。

可现在，她看见星星又回来了。

很微弱，像风里最后一盏烛火，摇摇晃晃的，随时都会灭。

但它在。

他在看她。不是看那个拿着刀的敌人，是看他的妹妹。是看那个趴在他背上说“哥哥你最高了”的小女孩。是看那个骑在他脖子上说“我要永远跟哥哥在一起”的布尔。

哈布尔看着那双眼睛，忽然想起了很多事。

想起他教她骑马。她太小了，腿够不到马镫，他就让她坐在自己前面，两只胳膊把她圈在中间。风吹过来，她把脸埋在他胸口，闻到他身上的青草味。他说：“别怕，哥哥在。”

想起他给她摘野花。草原上的花太小了，一摘就碎，他就连根带土挖起来，种在瓦盆里，放在她帐篷门口。每天浇水，比谁都认真。花开的那天，他比她还要高兴，蹲在瓦盆前面看了半天，说：“布尔，你看，花开了。”

想起她摔破了膝盖，血流了一腿，他抱着她往回跑。她疼得直哭，他安慰她：“不疼不疼，哥哥吹吹就不疼了。”他真的吹了。吹在她的膝盖上，凉凉的，痒痒的。她笑了，他也笑了。笑着笑着，他的眼睛红了。

那是她的哥哥。

那个会背她、会抱她、会给她摘花、会给她吹膝盖的哥哥。

那个说“哥哥在，你就不会死”的哥哥。

那个她爱了十年的哥哥。

——也是杀了她父母的哥哥。

——也是利用了她二十年的哥哥。

——也是把她的仇恨当刀使的哥哥。

——也是害死了老将军、害死了无数人、害得草原尸横遍野的哥哥。

她爱他。

她也恨他。

得知真相后，爱和恨在她心里绞了十年，绞得她五脏六腑都碎了，绞得她夜夜从梦里惊醒，绞得她看见每一个像他的背影都会愣住、都会疼、都会想冲上去看一眼是不是他回来了。

他回来了。

站在她面前。

瘦了，老了，眼睛里的光熄了。

她恨他。她应该恨他。她必须恨他。

可她也想抱他。

想走过去，把刀放下，叫一声“哥哥”，问他记不记得那朵像他的云，问他记不记得那盆他浇了三个月才开的花，问他记不记得她摔破膝盖那天他红了的眼睛。

想告诉他，她只想回家。回到小时候，回到他背着她从山坡上走下来的那天，回到他说“好，永远”的那天。

但她回不去了。

他站在她面前，看着她的眼睛。那双眼睛里有泪光。

“布尔，”他说，“对不起。”

她握紧了刀。

“不要报仇，”娘说，“活下去。”

她没有听娘的话。

她报了仇。杀了很多人。害死了很多人。走到了这一步。

回不了头了。

她举起刀。

哈布尔站在旁边，看着这一切。她看着自己举起刀，刀刃上的光一闪，哥哥没躲。

她没有喊停。

她知道他必须死。因为她恨他，也因为她爱他。爱到不能再让他错下去，爱到不能再让他活着受这份罪，爱到必须亲手结束这一切。

刀落下去。

刀砍进他的胸口，血喷出来，溅了她一脸。

他没有倒下。重复着“对不起。”

她哭了。

她哭着把刀拔出来，又砍了一刀。一刀，两刀，三刀……她不知道自己砍了多少刀，只知道砍到最后，她浑身都是血，分不清是他的还是她自己的。

她没有停。她不会停。她选了这条路，就要走到底。

哥哥的血溅出来，溅在她脸上，溅在她手上，溅在她白色的袍子上。看着哥哥的眼睛一点一点地失去光，一点一点地变暗。

她没有闭眼。

她看着。

这是她选的。

他倒下了。

她跪在他身边，抱着他的头，哭得浑身发抖。

“哥哥。”她叫了一声。

他已经听不见了。

哈布尔跪在他身边，看着他的脸。他的眼睛还睁着，看着天空。天空很蓝，云很白，和他倒下之前一模一样。

她伸出手，想合上他的眼睛。手指碰不到他。

她合不上。

她跪在他身边，看着他的眼睛，看了很久。久到天都黑了，久到星星出来了，久到他的身体一点一点地变凉。

她身子滚烫，烫得像发烧。小时候有一次发高烧，她说胡话，翻白眼。他抱着她，骑马跑了三十里，找到部落里最好的巫医。

巫医说，这孩子怕是救不回来了。他不信。他抱着她，坐在帐篷里，坐了一整夜。他把她的头靠在自己胸口，让她听他的心跳。

“布尔，”他说，“听见了吗？哥哥在。哥哥在，你就不会死。”

她听见了。咚咚咚的，很有力，像鼓点。她听着那个声音，烧一点一点地退下去，人一点一点地清醒过来。她睁开眼睛，看见他的脸。他的脸上全是泪。

“哥哥，”她说，“你怎么哭了？”

“我没哭，”他说，“是汗。”

她跪在他身边，看着他的脸。他的脸上也有泪。干了的，一道一道的，从眼角一直流到耳边。

她跪在他身边，把头靠在他胸口。没有心跳，没有呼吸，什么都听不见。

她想起他说的话。“哥哥在，你就不会死。”

他骗了她。

可她还是在想他。

想那个背着她从山坡上走下来的哥哥。想那个把她举过头顶说“你看，那是我们的土地”的哥哥。想那个抱着她跑了三十里找巫医的哥哥。想那个说“哥哥在，你就不会死”的哥哥。

她爱他。她恨他。她杀了他。

她选了这条路。她选了无数次。

每一次，她都选了恨。

可她心里，爱从来没有死过。

它和恨绞在一起，绞了十年，绞成了一条解不开的结。她杀了他，这个结也不会开。它会永远留在她心里，长成一根刺，一碰就疼。

她知道。

她选了。

然后她把他埋了。

就在那片山坡上，就在他们小时候一起看日落的地方。

她在那座坟前站了一夜。

哈布尔站在她身边，站在哥哥的坟前，站了一夜。

风吹过来，把她的身体吹得散了一点。她又淡了一些，又轻了一些，又透明了一些。她不在乎。她只是站在那里，看着那座新坟，看着上面的土还是湿的。

小时候，哥哥指着天边的火烧云说：“布尔，你看，那是我们的土地。

她问：“河那边呢？”

他沉默了一会儿，说：“河那边是别人家的。”

现在河两边都是别人家的了。哥哥不在了，她也不在了。这片土地，终于没有了主人。

可她站在这片土地上，还是觉得它是家的。

因为哥哥在这里。爹娘在这里。那些她爱过、恨过、杀过的人，都在这片土地下面。

这里是家。

…

永远是家。

她闭上眼睛。

天亮了。

她在那座坟前站了一夜。

第二天早上，她对她的士兵说：“向大齐宣战。”

哈布尔站在山坡上，旁观这一切。

她看见活着的自己站在哥哥的坟前，风吹起她的头发。她的脸上没有表情，像一块石头。但她的眼睛在说话，那双眼睛在痛苦的哀嚎。

那双眼睛在说：哥哥，我杀了你。我恨你。可我也爱你。我爱了你一辈子，恨了你一十年，现在你死了，我不知道该怎么办了。

当你以第三视角观看时，你能很清晰的察觉到不舍和爱，你能读懂复杂的纠缠在一起的感情。

可是故事里的当事人，感觉不到，也无暇顾及。

她一心想着要打仗，要打大齐。要让中原人知道草原不好欺负。

“我又一次选择了恨，可在我心里，爱从来没有死过。它和恨绞在一起，绞成了一团解不开的结。”